Jie visada tikėjo, kad Jėzus juos nuo to apsaugos.
Kai pasiuntinys buvo išsiųstas iš Betanijos, laukimas buvo tylus ir užtikrintas, beveik procedūrinis. Jėzus mylėjo Lozorių. Jėzus gydė ligonius. Jėzus atėjo, kai jo reikėjo. Ligos – taip. Silpnumas – galbūt. Bet mirtis? Ne. Mirtis priklausė kitiems namams, kitoms istorijoms.
Tai buvo apsaugininko Mesijo tikėjimas.
Toks tikėjimas giliai pasitikėjo Jėzumi – bet tam tikra forma.
Jis pasitikėjo, kad jis atvyks laiku.
Jis pasitikėjo, kad jis sustabdys blogiausią.
Jis pasitikėjo, kad jis apsaugos nuo mirties.
Taigi, kai Lozorius mirė, tikėjimas neišnyko. Jis sukietėjo.
- „Jei būtum čia buvęs“, – tarė Marta.
- „Jei būtum čia buvęs“, – pakartojo Marija.
Tai nebuvo netikėjimas. Tai buvo sužeistas pasitikėjimas. Anot jo, Jėzus turėjo to išvengti.
Apsaugininko Mesijo tikėjimas neneigia galios. Jis ją numato.
Jis daro prielaidą, kad meilė reiškia izoliaciją, kad artumas garantuoja įsikišimą, kad draugystė užtikrina rezultatus. Ir kai šie lūkesčiai žlunga, tikėjimas neišnyksta – jis protestuoja.
Jėzus atėjo po to, kai mirtis jau buvo prabilusi. Tuo metu apsaugininko Mesijo tikėjimas buvo susitraukęs jau tik į doktriną.
Marta vis dar galėjo kalbėti apie prisikėlimą – paskutiniąją dieną.
Tai buvo teisinga, ortodoksiška, saugu. Tačiau viltį tai nustūmė pakankamai toli, kad sielvartas galėtų likti nepakitęs.
Jėzus su ja nesiginčijo dėl teologijos.
Jis nesakė: „Tu mane neteisingai supratai.“
Jis stovėjo sielvarto, kurio jos tikėjimas negalėjo pakelti, viduryje.
Ir tada jis verkė.
Ne todėl, kad Lozorius buvo tikrai pražuvęs, bet todėl, kad žmonės, kuriuos jis mylėjo, netektį išgyveno kaip galutinę.
Čia ir prasideda trapus Mesijo tikėjimas. Ne neigiant mirtį. Ne reikalaujant gelbėjimo. Bet leidžiant pačiam Mesijui stovėti žmogaus žlugimo viduje, jam neužkertant kelio.
Lūžio taškas atėjo tyliai ir vėliau.
Marija – ta pati Marija, kuri kartą pasakė: „O, kad būtum čia buvęs“ – netrukus išpils brangius kvepalus ne šventei, o pasiruošimui laidotuvėms. Ji nepatepė Jėzaus triumfui. Ji patepė jį laidotuvėms.
Niekas jai neliepė to daryti.
Jėzus neperinterpretavo jos poelgio. Jis tiesiog jį įvardijo.
Ji susitaikė su tuo, kam kiti vis dar priešinosi: kad Mesijas gali mirti, kad meilė negarantuoja išsigelbėjimo nuo fizinių nelaimių, kad tikėjimui nereikia apsaugos nuo kančios.
Tai buvo trapus mesijo tikėjimas.
Toks tikėjimas nesitikėjo apsaugos. Jis nesiderėjo dėl laiko. Jis nepainiojo dieviškojo buvimo su išlikimu. Jis pasitikėjo, kad net jei ateis mirtis, tai nebus prasmės pabaiga.
Mokiniai čia labiausiai kovojo.
Jėzus jiems pasakė, kad džiaugiasi, jog ten nebuvo – ne todėl, kad mirtis buvo naudinga, bet todėl, kad dabar jie gali pradėti mokytis to, ko jiems netrukus reikės, kad išgyventų. Jie juk ruošėsi stebėti, kaip jų Mesijas bus suimtas, pažemintas ir nužudytas. Apsaugininko Mesijo tikėjimas tą akimirką neišgyventų. Jis išsklaidytų, neigtų, slėptųsi. Tik trapaus Mesijo tikėjimas galėtų ištverti kryžių.
Ar jie tada išmoko pamoką, abejotina. Tačiau sėkla buvo pasėta.
Mirtis neneigia misijos. Netektis neįrodo apleidimo. Atidėliojimas nereiškia nebuvimo.
Apsaugininko Mesijo tikėjimas klausia:
Kodėl tu to nesustabdei?
Silpnas Mesijo tikėjimas klausia:
Ar tu esi su mumis kančioje?
Apsaugininko Mesijo tikėjimas ieško skydo.
Silpnas Mesijo tikėjimas ieško buvimo.
Ir galiausiai Jėzus siūlo ne izoliaciją nuo kančios, bet bendrystę joje – ir tokį gilų atstatymą, kad net mirtis, kartą ištverta, nebeapibrėžia istorijos. Jie gyvens istorijoje, kurioje mirties niekada nebuvo.
Lozoriaus stebuklas jų neišmokė, kad mirties niekada nebus. Tai išmokė juos kažko sunkesnio ir tikresnio: gali ateiti mirtis. Gali susvyruoti tikėjimas. Gali užvaldyti sielvartas.
Bet meilė vis tiek stovės – verks kartu su jais – ir pati realybė vieną dieną bus atkurta ir daug nuostabesnė.